Defrag, scandisk et al

Deleted. Not yet. Not quite.

Coming back. Regaining some kind of human form.

The deletion amplifying as my mind eases into a comfortable position.

Like passes. Like a file cleaner. How many passes should I allow?

Complete irradication. Or traces. Lost file fragments.

Things are starting to make sense again.

Reality is not hiding, not a nightmare, not unbearable.

I don't want to disapear, not as much anyway.

Thought I needed to format, but

BSOD… Memory dump. Reboot.

The files survived after all.

Compress old files? Yes.

I'm much quicker on startup, with minimal damage.

De la fuite dans les idées

Je sais pas trop d'où l'idée m'est venue. Mais entre le sofa et la chaise, entre la clope pis le joint. La fin de Studio 60 on the Sunset Strip (plate), le générique qui défile à mach 2, mon gmail notifier qui fait un saut. Les pas entre ces deux mondes m'ont fait oublier la raison de l'élan que je m'étais donné pour quitter l'île inclinable pour le radeau sur roulettes. Devant ma source et mon puit sans fond.

Je peux prendre, prendre, prendre sans arrêt. Je lis, sans arrêt. Les mots, partout. Français, anglais, même espagnol. Je ne commente pas beaucoup, je ne participe pas. Je regarde, j'absorbe, me submerge dans les consonnes, virgules, la grammaire chante son air si familier, si réconfortant. Je me berce des accords, des participes, parmi les subordonnées, les radicaux.

Je peux donner, donner, donner, sans arrêt. Déverser, déborder. Mais aussi offir. Nulle part ailleurs je pourrais donner autant, sans retenue, sans remords, sans rougir. Fermer les yeux et tout garrocher.

Mes langues me torturent parfois. Une phrase m'arrive, comme ça, sans avertissement, en pleine conversation, en train de mettre du gaz ou de brasser les pâtes. Je regarde toujours par en haut quand ça arrive, mon souffle attend que ça passe. J'écris dans ma mémoire:

Is bleak a color?

Et ma tête part en français. Qu'est-ce que je fais?

Ça fuck tout. I think in images. Comme quand j'ai quitté mon île. J'ai vu quelque chose. C'est peut-être la légende sous l'image qui est en anglais. Course entre l'image et la légende. L'mage gagne. Mais souvent au prix de l'idée.

Moment #4

C'est pas le moment. C'est pas les butchs de cigarettes.

C'est pas la toune. C'est pas la lumière du lampadaire sur la chaise.

C'est pas l'écho des images. C'est pas l'air des mots abandonnés.

C'est pas le combat qui m'a achevée. C'est pas les traces que la folie a laissé.

C'est pas la vision sur hier. C'est pas les demains aveuglés.

C'est le vide

C'est le silence

C'est le vide le silence le vide le silence

Pulling out

What's funnier? Steve Martin pretending to care on SNL or Johnny Knoxville shopping a taxidermist for his grand mother? Exactly. Watched Amadeus today, with the volume way up. What happend to Tom Hulce anyway? Right now Kenny Rogers is urging me to buy the Superstars of Country Collection, for the pleasure of listening to Ray Price, Conway Twitty and Merle Haggard again and again. All digitally remastered. I could switch. There's 8 Mile on MMM.

Or I might pick up a book. Haven't read much lately, but bought books like crazy. I'm about 10 books late. A mix of noir, sci-fi, auteurs québecois and poetry. And that's not counting the comics. I am of an addictive nature. It used to be dope. Then paperbacks. Then TV. Then something else. And now I'm trying to wean myself again. But TV won't do it. Nor trash novels. Drugs are out of the question. Now I really get what cold turkey means.

I posted the Dylan song because it says so much about appreciation, acceptance of the inevitable or unavoidable. About not having regrets but embracing the past and caring for your memories. I have a choice. My past is mine. I can decide what it means to me and how I look at it in the rearview mirror. Reajusted it. Like when you let someone borrow your car and everything is out of place, out of position. Reajusted. Perfect view. Clear. My hand is on the stick. My eyes look down. The needle moves up. Stops on D.

From the north country

Well, if you're travelin' in the north country fair,
Where the winds hit heavy on the borderline,
Remember me to one who lives there.
She once was a true love of mine.

Well, if you go when the snowflakes storm,
When the rivers freeze and summer ends,
Please see if she's wearing a coat so warm,
To keep her from the howlin' winds.

Please see for me if her hair hangs long,
If it rolls and flows all down her breast.
Please see for me if her hair hangs long,
That's the way I remember her best.

I'm a-wonderin' if she remembers me at all.
Many times I've often prayed
In the darkness of my night,
In the brightness of my day.

So if you're travelin' in the north country fair,
Where the winds hit heavy on the borderline,
Remember me to one who lives there.
She once was a true love of mine.

-Bob Dylan

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